E tens impiedoso perseguidor;
A morte é certa!
Vem com as chuvas deste fevereiro,
Que corta no peito uma dor de raiz;
Toda aridez de março.
O que deverias ser dito
E nunca escrito;
Duvide!
Insisto a incomodar,
Aquilo que respeitamos.
Isso me consome,
Dia e noite todos sentimentos;
Em noites destas...
...minhas batalhas íntimas
Que sempre sou vencido
pelas minhas idéias.
Igor Moreira
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